четверг, апреля 13, 2006

прямая - короче, парабола - круче

ненавижу аэропорт... конкретнее - Пулково...
Сам факт вызывания до него такси, эту взлетную полосу, табло, дурацкое состояние "не умею прощаться"...
судорожное - отдать, забыть, пересчитать...
рев, гул, отрыв....
росчерк в небе - как завизированное нечто на то, что опять - стертый силует, и единственная эмуляция общения - ночь, телефонная трубка, кофе/вино и сигареты....
лучше, чем ничего? ключевое слово - ничего...

Так испокон: в начале - Слово,
а овцы - врозь, без пастухов...
Как зверь рождал один другого,
стихи рождались из стихов.
Ветвями царственных династий
цвели великие - в веках,
а прочие, мышиной масти,
ловили вшей на чердаках.
И как бы ни сопротивлялись
отцы смененью хромосом,
между собой совокуплялись
земля и небо, явь и сон.
Стерильность ангелам обрыдла,
и в наущение богам
нектар метафор, как повидло,
толпа размажет по губам..
(Леви)

написано Трудное счастье @ 9:52 PM